El Buda Paga Boleto

Que es un ser humano sin historias?, un ser incompleto, humo en el viento, las historias,crean leyendas, crean seres inmortales.

Mi historia esta en mi cuarto, toda la historia de mi vida. Mis dedos bailan entre los libros de la biblioteca, buscando algún libro especial, alguna memoria parar ecordar, cada libro que tengo en mi biblioteca, fue tomado prestado de algún cuarto (por no decir robado).



Es la biblioteca de mujeres con las que me acosté, cada libro esta catalogado con nombres o sobre nombres para esas mujeres que nunca supe el nombre o no me acuerdo.

El primer libro que saco de la repisa es Alicia através del espejo, en la primera hoja tiene escrito el nombre de Barbara, una pequeña niña judía, pintaba, le gustaban The Beatles y David Bowie, la madre era una alcohólica ortodoxa, se embriagaba religiosamente todas las noches, algunas madres, mandan a dormir a sus hijas con besos, ella la mandaba a dormir al hospital.



El padre era un taxistas, tenia deudas de juego, era rengo, un martillo le comio una rodilla a mejor vida, el decía que fue un accidente de auto. Encontraron su auto en una ruta, aun tenia un par de fogatas en los asientos, nunca encontraron el cuerpo, si es que hay uno. Por ahí lo enterraron o por ahí se escapo en el primer tren para comenzar una nueva vida, empeñando sus zapatos para poder volver a jugar en otro lugar, como la gente dice, OTRO GOLPE DE SUERTE.



El rey dormido en el bosque, si el despierta todo desaparecerá.



Es la única parte del libro que me acuerdo, fue la primera vez que pensé si la vida era el sueño de un lunático, de un sadista que le gustaba ver a la gente sufrir, después pensé que Dios era real,pero se volvió loco, loco con la muerte de su hijo, torturándonos y haciéndonos pagar, golpearnos cuando estamos en el suelo, la forma americana de ser, un verdadero americano, golpeando a los soñadores sangrantes.



Devuelvo ese libro y agarro otro que esta en la repisa de abajo.



1984 de George Orwell.



Ese libro se lo robe a Yasmin, ese libro me creo un tic permanente, el tic de mirar atrás de mi hombro todo el tiempo, en un viaje de acido destruí mi cuarto buscando micrófonos, termine desnudo agitando el contenido de latas de tomate en el suelo mientras tenia puesto un sombrero de aluminio, un buen viaje….



Todos somos observados por el gran hermano, a ella la observo demasiado, tanto que lo enamoro, la termino violando en la cocina.

Su hermano era un rubio pito corto, frustrado, típico hombre mostrando sus músculos para que lo adoren y a nadie le gusta un estupido.

Después de arruinar a la hermana, se metió en la armada, ahora esta cavando alguna trinchera en Nicaragua, su propia tumba, su merecida tumba.



Era una fanática de bandas de metal de los 80, esas bandas sin letras, que solo logran terminarla canción arrastrando los típicos: YEAH, BABY, WOHOOOOO, etc.

Devuelvo ese libro y agarro otro.



Es una biografíade Nikola Tesla.



El hombre del milenio, que nadie recuerda, lo único que aprendí de ese libro es que los buenos nunca ganan.



Melisa dice en una página en blanco. Esa mujer me mostró la oscuridad, los primeros viajes de acido junto con los primeros cuatro discos de Black Sabbath, el sexo, la sexualidad degradada en su expresión mas animal, mas salvaje, mas violenta. A ella le gustaba poner Slayer, el disco Reign in blood, que la golpearan, que la ataran, que le insertara cosas y le dijera que era la peor basura del mundo.

Era extraño, el padre era un sodero, un hombre regular, la madre era una ama decasa, todo normal, demasiado normal, muy macramé, para la generación MTV, es lo único que se me ocurre.

Termino embarazada de un gordito que falseaba que era John Lennon, el gordito termino en un manicomio en Perú después de un viaje de peyote, el padre perfecto.



Otro libro guardado, agarro otro del final de la estantería.



Crimen yCastigo.



No recuerdoel nombre, creo que nunca lo supe, tiene escrito Roxy en una de las hojas.



Entre al Roxy a bailar una noche y Roxy me saco agarrandome del cinturón directo a una casona antigua de San Telmo. Fue mia por una noche de placer, a la hora me desperté,la vi dormir y pensé, que pasaría si le exploto la cabeza con un martillo, no enserio, eso pensé.

Ella podría matarme a mi, en el otro cuarto puede haber esperando cuatro hombres vestidos de enfermeros, con una bañadera repleta de hielo, esperando ese hígado o pulmón que tanto buscan.

Cuando estaba saliendo le agarre este libro como recuerdo, recuerdo del desdichado del bar.



Devuelvo ese libro y saco el primero de la cuarta fila.



Es una biografía de Dali



Su nombre era Constanza, esa mujer fue lo mas raro que me paso en la vida, fue la única vez que me sentí completo, no se si era amor, pero me sentía completo.

En la casa del vecino siempre se escuchaban ruidos raros, en una noche lo vi haciendo señales con las manos en el techo, decía que era un diseñador de paginas de Internet, pero la verdad parecía mas un diseñador de bombas de hidrogeno, decía que la esposa era azafata y nunca estaba en casa, creo que una vez lo vi bailando con una muñeca en el comedor, una muñeca de esas para juegos sexuales,la sentó en la mesa de espalda al vidrio y se reía, era enfermamente feliz.



Ella me enseño de música, me enseño de arte y me enseño a hacer el amor, no salvaje, ni violento, el amor, dos cuerpos volviéndose uno, como una flor cerrándose,completándose y cuidando el interior.



Devuelvo el libro a donde pertenece y miro mi biblioteca. Incompleta biblioteca.

Algunos coleccionan bombachas, otros cabellos, algunos cabezas humanas en sus heladeras.



Yo colecciono historias y libros.

Manual para Volver

Martes a la noche, entro a un bar a prenderme fuego.
A pedirle al cantinero que me redima con su alcohol.
Al cuarto trago, tambaleando veo a la mas linda del montón.
Narcotizado por tu mirada, dudando de los tragos pedidos.
Copiando tu mirada penetrante.



Empujando borrachos conquistados por sus sueños.
Tu aroma resulta muy espeso para mi nariz.
Cavando e nmi corazón una bomba.



Me sonreís con la gracia de un rehén.
Me susurras con un lenguaje siniestro.
Tus abrazos licuan mi porte de caballero.



Nos besamos.
Mi lengua esta atrapada entre muros de placer.
Con una mirada me das más.
Una sonata irreal.