El Buda Paga Boleto

Que es un ser humano sin historias?, un ser incompleto, humo en el viento, las historias,crean leyendas, crean seres inmortales.

Mi historia esta en mi cuarto, toda la historia de mi vida. Mis dedos bailan entre los libros de la biblioteca, buscando algún libro especial, alguna memoria parar ecordar, cada libro que tengo en mi biblioteca, fue tomado prestado de algún cuarto (por no decir robado).



Es la biblioteca de mujeres con las que me acosté, cada libro esta catalogado con nombres o sobre nombres para esas mujeres que nunca supe el nombre o no me acuerdo.

El primer libro que saco de la repisa es Alicia através del espejo, en la primera hoja tiene escrito el nombre de Barbara, una pequeña niña judía, pintaba, le gustaban The Beatles y David Bowie, la madre era una alcohólica ortodoxa, se embriagaba religiosamente todas las noches, algunas madres, mandan a dormir a sus hijas con besos, ella la mandaba a dormir al hospital.



El padre era un taxistas, tenia deudas de juego, era rengo, un martillo le comio una rodilla a mejor vida, el decía que fue un accidente de auto. Encontraron su auto en una ruta, aun tenia un par de fogatas en los asientos, nunca encontraron el cuerpo, si es que hay uno. Por ahí lo enterraron o por ahí se escapo en el primer tren para comenzar una nueva vida, empeñando sus zapatos para poder volver a jugar en otro lugar, como la gente dice, OTRO GOLPE DE SUERTE.



El rey dormido en el bosque, si el despierta todo desaparecerá.



Es la única parte del libro que me acuerdo, fue la primera vez que pensé si la vida era el sueño de un lunático, de un sadista que le gustaba ver a la gente sufrir, después pensé que Dios era real,pero se volvió loco, loco con la muerte de su hijo, torturándonos y haciéndonos pagar, golpearnos cuando estamos en el suelo, la forma americana de ser, un verdadero americano, golpeando a los soñadores sangrantes.



Devuelvo ese libro y agarro otro que esta en la repisa de abajo.



1984 de George Orwell.



Ese libro se lo robe a Yasmin, ese libro me creo un tic permanente, el tic de mirar atrás de mi hombro todo el tiempo, en un viaje de acido destruí mi cuarto buscando micrófonos, termine desnudo agitando el contenido de latas de tomate en el suelo mientras tenia puesto un sombrero de aluminio, un buen viaje….



Todos somos observados por el gran hermano, a ella la observo demasiado, tanto que lo enamoro, la termino violando en la cocina.

Su hermano era un rubio pito corto, frustrado, típico hombre mostrando sus músculos para que lo adoren y a nadie le gusta un estupido.

Después de arruinar a la hermana, se metió en la armada, ahora esta cavando alguna trinchera en Nicaragua, su propia tumba, su merecida tumba.



Era una fanática de bandas de metal de los 80, esas bandas sin letras, que solo logran terminarla canción arrastrando los típicos: YEAH, BABY, WOHOOOOO, etc.

Devuelvo ese libro y agarro otro.



Es una biografíade Nikola Tesla.



El hombre del milenio, que nadie recuerda, lo único que aprendí de ese libro es que los buenos nunca ganan.



Melisa dice en una página en blanco. Esa mujer me mostró la oscuridad, los primeros viajes de acido junto con los primeros cuatro discos de Black Sabbath, el sexo, la sexualidad degradada en su expresión mas animal, mas salvaje, mas violenta. A ella le gustaba poner Slayer, el disco Reign in blood, que la golpearan, que la ataran, que le insertara cosas y le dijera que era la peor basura del mundo.

Era extraño, el padre era un sodero, un hombre regular, la madre era una ama decasa, todo normal, demasiado normal, muy macramé, para la generación MTV, es lo único que se me ocurre.

Termino embarazada de un gordito que falseaba que era John Lennon, el gordito termino en un manicomio en Perú después de un viaje de peyote, el padre perfecto.



Otro libro guardado, agarro otro del final de la estantería.



Crimen yCastigo.



No recuerdoel nombre, creo que nunca lo supe, tiene escrito Roxy en una de las hojas.



Entre al Roxy a bailar una noche y Roxy me saco agarrandome del cinturón directo a una casona antigua de San Telmo. Fue mia por una noche de placer, a la hora me desperté,la vi dormir y pensé, que pasaría si le exploto la cabeza con un martillo, no enserio, eso pensé.

Ella podría matarme a mi, en el otro cuarto puede haber esperando cuatro hombres vestidos de enfermeros, con una bañadera repleta de hielo, esperando ese hígado o pulmón que tanto buscan.

Cuando estaba saliendo le agarre este libro como recuerdo, recuerdo del desdichado del bar.



Devuelvo ese libro y saco el primero de la cuarta fila.



Es una biografía de Dali



Su nombre era Constanza, esa mujer fue lo mas raro que me paso en la vida, fue la única vez que me sentí completo, no se si era amor, pero me sentía completo.

En la casa del vecino siempre se escuchaban ruidos raros, en una noche lo vi haciendo señales con las manos en el techo, decía que era un diseñador de paginas de Internet, pero la verdad parecía mas un diseñador de bombas de hidrogeno, decía que la esposa era azafata y nunca estaba en casa, creo que una vez lo vi bailando con una muñeca en el comedor, una muñeca de esas para juegos sexuales,la sentó en la mesa de espalda al vidrio y se reía, era enfermamente feliz.



Ella me enseño de música, me enseño de arte y me enseño a hacer el amor, no salvaje, ni violento, el amor, dos cuerpos volviéndose uno, como una flor cerrándose,completándose y cuidando el interior.



Devuelvo el libro a donde pertenece y miro mi biblioteca. Incompleta biblioteca.

Algunos coleccionan bombachas, otros cabellos, algunos cabezas humanas en sus heladeras.



Yo colecciono historias y libros.

Manual para Volver

Martes a la noche, entro a un bar a prenderme fuego.
A pedirle al cantinero que me redima con su alcohol.
Al cuarto trago, tambaleando veo a la mas linda del montón.
Narcotizado por tu mirada, dudando de los tragos pedidos.
Copiando tu mirada penetrante.



Empujando borrachos conquistados por sus sueños.
Tu aroma resulta muy espeso para mi nariz.
Cavando e nmi corazón una bomba.



Me sonreís con la gracia de un rehén.
Me susurras con un lenguaje siniestro.
Tus abrazos licuan mi porte de caballero.



Nos besamos.
Mi lengua esta atrapada entre muros de placer.
Con una mirada me das más.
Una sonata irreal.

Solo quiero doblarlo.

Quiero ver las grietas de tus pensamientos.

Quiero ver como gritas cuando te asusto.

Quiero ver como lloras cuando te lastimo.



Quiero sentirte tan cerca.

Quiero sentirte respirando sobre mi ataúd.

Quiero sentirte desnuda y completa.



Quiero ver como te cansas de decir la palabra muerte.

Quiero ver como nunca se va a completar tu vida.

Quiero ver como te cortan tus acciones una por una.



El limite de los sentidos.

Solo es el principio de la caída.



Satisfecho de la negación.

Take no Prisioners (demo)

Todo fue tan real

Tan imaginario también

Como un dibujo en acido



Sin formas pero con un mensaje claro

Nada fue real

Todo fue un sueño lucido

Tan lucido que sangrábamos

Tan lucido que llorábamos



Mirando por las ventanas la felicidad de las otras personas

Arañándolas buscando grietas.

Apoyando nuestras frentes contra el frío vidrio

Manchándolas con grasa y lágrimas.



Descomponiéndonos en persona

Riéndonos por arriba de nuestras piedras.

Demostrando que todo esta bien

Cuando por dentro una parte tuya va muriendo.



Comiendo sin ganas.

Durmiendo sin ganas.

Llorando sin ganas.



Todo planeado por el día.

Black Light Party

La fiesta estaba que explotaba.
The Stogges golpeaban los parlantes con agresión.
Todos bailaban y saltaban.
Una pelea se desencadeno en la cocina.


Empujando gente mientra las luces creaban fotografías del momento.
Viendo imágenes aparecer y desaparecer en la noche.
Fotografías de una noche nada memorable.
Más de lo mismo.


Veo chicas hermosas a los costados.
Pienso en ir a hablarles.
Imagino la charla, los desvíos y vueltas.
Pienso en un plan.
Actúo


Cuando estoy tan cerca como para tocarlas.
Sigo caminando.
Las miro mientras paso cerca de ellas.
Las cosas más hermosas, son las que no podes poseer


Voy directo a la puerta de salida.
Veo un hombre bajando de la escalera como una tormenta.
Mientras salgo veo una mujer con el maquillaje corrido viendo desde la escalera.


Prendo un cigarro y me quedo contemplando a la gente vomitando.
La música apagada, atrapada entre concreto y objetos que no importan.


Escucho alguien saludándome.
Muevo la cabeza y veo a una mujer.
Cuando la estaba por saludar, ella me saca la palabra a la fuerza.
Me besa y succiona todos mis pensamientos.
Sabe a vino y a buena música.


Se aleja riéndose, entrando a la casa y perdiéndose en la multitud.
Me quedo confundido.
Un momento de placer no me sirve, yo lo quiero todo.


Entro a buscarla, me pierdo en la marea de gente.
Voy maquinando adentro mio mil situaciones distintas.
Miles de ventanas a diferentes situaciones.


Estaba a un costado.
Un gorila la estaba abrazando.
Pienso en perder por un segundo.
Pienso en un plan.


Cierro el puño.
Los verdaderos héroes no necesitan un plan.
Una vez que sobrepasaste tu límite.
Que caminaste por caminos muy lejanos.
Si vas más allá, dejarías de ser vos?
Sos la persona que a hecho eso?


Voy directo a golpearlo.
Nos enfrascamos en una pelea a muerte.
Peor que eso.
Por honor.


La fiesta se vuelve una gran pelea.
Hay algún punto entre el contagio y el arte?
Un grupo de personas agarra al gorila y comienzan a golpearlo.


Una mujer me agarra y me grita algo de estropearle la ropa con alguna copa.
Un hombre me tira un cachetazo gritándome algo.
Cosas que no hice.
Me buscan por cosas que no hice
Y por las que hice a nadie le importa.


Meto el brazo entre la multitud y agarro una muñeca.
Voy empujando sin ver que tengo en las manos.
Salgo.


Abro los ojos.
Veo a las chicas en el costado.
La música sigue tronando.
Sigo caminando directo a la puerta.


Suspiro antes de salir, pensando en el viaje que tengo a mi casa.
Suspiro y digo.
Vive los sueños en tu cabeza, como todos los sueños.

Blue Rain

Caminando por la calle me encontré con una forma conocida.

Un aspecto decorado por años pasados.

Un amor infantil se dibujaba en contornos.

Era ella.

Me acerco para saludarla después de años de no vernos.

Ella voltea a mirarme y todo se volvió oscuro.

Su rostro ya no era calido.

Era un mapa de malas decisiones.

Ella me dice que por 50 billetes me saca el alma del cuerpo.

Ella no se acuerda de mí.

Marcas de peleas en la frente.

Un labio cortado por una navaja.

El tabique roto.

Ojeras de años de abuso.

Saco la billetera y le digo cuanto es por un abrazo.

Ella me mira confundida y me dice 20.

Ambergris March

El niño despierta esa noche de verano.

Como muchas otras.

Un viaje al baño es anunciado con un estruendo en su estomago.

Un viaje a la cocina es pronunciado por su garganta seca.

Derrama leche sobre el suelo.

Cuando se aproxima al fregadero para alcanzar un trapo se da cuenta de una tragedia.

No llega.

Va por una silla.

Se convierte en un gigante y por un segundo se ríe de su futuro.

Agarra el trapo y mira por la ventana.

Ve sombras moviéndose en el jardín.

Frota sus ojos para que desaparezcan.

Pero cuando vuelve a mirar siguen ahí.

Una nube se quita de arriba de la luna.

Mostrando con todo el fulgor el momento.

Dos espectros.

Peleando una pelea sin final.

Vestidos como Boxeadores.

El niño mira la pelea confundido y aturdido.

Un negro y un blanco peleando desde el mas allá.

Los golpes van y vienen.

El juego de piernas es asombroso.

La pelea del siglo.

Con un solo espectador.

Sorprendido y aterrado.

Una nube viajera tapa el paisaje.

Las sombras se desvanecen.

Para nunca mas volver.

El niño queda quito, inmóvil, pensando.

Todas las ideas están atrapadas en la puerta.

Ninguna puede pasar.

Ninguna es empujada.

Agarra su trapo.

Limpia la leche.

Acomoda la silla.

Vuelve a su cama.

Esa noche de verano no durmió.

Ni volvió a la cocina de noche.